DICE...

Y dice la bohemia de Paris alegre,loca y gris de un tiempo pasado, en donde un desvan con traje de can can posaba para ti, y tu con devocion pintabas con pasion mi cuerpo fatigado hasta el amanecer aveces sin comer y siempre sin dormir...
Y dice la bohemia que era una flor de nuestra edad...
Y dice la bohemia que debajo de un quinke la mesa del cafe nos reunia, hablando sin cesar, soñando con llegar y la gloria conseguir, cuando algun puntor hallaba un comprador y un lienzo le vendia....
soliamos gritar con el y pasear alegres por Paris.
Teniamos salud, sonrisa, juventud y nada en los bolsillos, con frio, con calor el mismo buen humor, con hambre haciamos castillos, y el ansia de vivir nos hizo resistir y no desfallecer.
Hoy recuerdo la niebla de Paris y la cruzo hasta nuestra morada de pasion, hasta ese desvan donde...

ERA UNA FLOR
DONDE AL FIN MURIO.