EL SECRETO DE LA DAMA DE PICAS

¿El dolor ?...

Simplemente es un viajero sentado con su billete de reserva.

Pasajero que cuando le dices "vete"...

Se arrellana en tu interior, toma las cosas con calma, y te va mordiendo el alma... cual fiera sin domador...

Impasible lo reduces, apenas entablas juego....pero le desluces con tu fuego.

Mi dolor hecho simientes... simientes que lleva el labriego... y que suspiran las fuentes ... suspiran !hasta luego!...

¿Que hace alumbrar el dia?

¿Acaso es grande su esplendor?

No si en el no esta mi dicha.

Y palidece la noche...una noche sin colores sin euritmia ...mientras se va agrandando el sol.. mientras el caracol su rastro deja...mientras se refresca la cigarra colgada de un verde mirador...tocando la misma sonata.. la sonata que habla de garra, garra, garra...mientras las aves pian su picardia, su lloro ...

POR QUERER SER VOLANDEROS SIN TIMON.